Hoy la frase del viernes la escribe mi mujer, Gabriela Gil. Es un cuento que escribió para un concurso y que ganó un premio, publicandose en un libro colectivo.
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Con los ojos llenos de
lágrimas, los padres de Sara reunieron a sus hijos junto al fogón encendido. El
sonido armónico, crujiente y chispeante de las piñas, componía una melodía
pegadiza rompiendo el silencio de la noche. Los colores del fuego en movimiento,
el aroma a eucaliptus y el humo dibujando siluetas hacia el cielo, iban a
compás.
Cuando el primer libro
abrió sus páginas en forma de abanico Sara se maravilló. El libro que estaba a
su lado lo siguió proponiendo en el aire una coreografía que fue pasando
de un libro al otro y al otro y al otro en forma infinita. Cuando le tocó el
turno al más grande, ese que se veía tan fuerte e inamovible en la biblioteca
de su casa, Sara detuvo su mirada y reconoció las iniciales de su abuelo
impresas en el lomo.
Todos los libros se fueron
uniendo al baile cayendo uno a uno sin resistirse, aceptando su destino. Al
tirar el último libro al fuego, el papá de Sara dijo con voz quebrada:
“No lo olviden nunca hijos, esto es el fascismo”.
Sara alivianó su dolor
imaginando que todos esos libros se irían bailando a través del fuego a tierras
lejanas y dibujando señales de humo contarían sus historias y alguien en
algún lugar de la tierra las volvería a escribir y así nunca se perderían.
Al cabo de un rato solo
quedaban cenizas… y esa niña pequeña de 7 años, estaba soñando por primera vez
con ser bailarina.
Gabriela Gil Leone
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Con el tiempo, el cuento se transformó en obra de teatro en clave de flamenco y se reestrena los sábados 24, 31 de mayo y 7 de junio en el teatro de la ACJ a las 21 hs.
La obra abre los poros, invita a los sentidos, de a ratos da risa, por momentos estremece, trae recuerdos, preguntas a los más viejos y termina por fiesta, llena de vida y de colores.
Espero encontrarme en el teatro con unos cuantos lectores de la Frase del Viernes.
Para ver un video de presentación <oprima aquí>
Comentarios
Hermosa obra, plagada de recuerdos que no son míos pero tampoco son ajenos, me explico?
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Hermosa obra, plagada de recuerdos que no son míos pero tampoco son ajenos, me explico?
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